LA PARTIDA
Un día marcharemos, será tarde
para pedirle cuentas a la vida
por todo lo perdido; la salida,
en silencio, sin prisa, sin alarde,
será al anochecer, cuando la mar de
fondo nos lleve al punto de partida,
en bancarrota al fin de la partida,
a la fuga de casa cuando arde.
Atrás no quedará una sola huella
de cuantas amapolas deshojamos;
marchitos secarán todos los ramos
y en el hueco que queda de una estrella
fugaz que se deshace en la penumbra
seremos una brasa que no alumbra.
